L A M E N T

وقال طفلٌ : كنتُ أَرسمها بلا خطأ ،
فإنَّ قوامَها سَهْلٌ . وقالت طفلةٌ : إن
السماءَ اليوم ناقصةٌ لأن السروةٌ انكسرت .
وقال فتىً : ولكنَّ السماءَ اليوم كاملةٌ
لأن السروةَ انكسرتْ . وقُلْتُ أَنا
لنفسي : لا غُموضَ ولا وُضُوحَ ولا مجاز ،
السروة انكسرتْ ، وهذا كُلُّ ما في
الأمرِ : إنَّ السروة انكسرتْ !

لا أنسى ولا أتذكّرُ الغد ..
ربما أرجأتُ تفكيري به، عن غير
قصدٍ ، ربما خبّأتُ خوفي من ملاكِ الموت ،
عن قصدٍ ، لكي أحيا الهنيهةَ بين منْزلتين :
حادثة الحياة وحادث الموت المؤجّل ساعةً
أو ساعتين ، وربما عامين ..

خذني إلى سفرٍ قليل الموت في شريان عودِ
خذني إلى مطرٍ على قرميد منزلنا الوحيدِ
خذني إليّ .. لأنتمي لجنازتي في يوم عيدي
خذني إلى عيدي شهيدًا
عادوا ، ولكن لم أعد ..
خذني هناك .. إلى هناك .. من الوريدِ إلى الوريدِ

لم أجد سببًا لأسأل :
مَنْ هُو الشخصُ الغريبُ؟
وأين عاش ، وكيف مات ..
فإن أسباب الوفاة كثيرةٌ من بينها
وجع الحياة .

وإني أحبّكِ ،
أنتِ بداية روحي ، وأنت الختامُ
يطير الحمام
يحطّ الحمام .

وقال : إذا متّ قبلَكَ ,
أوصيكَ بالمستحيْل !
سألتُ : هل المستحيل بعيد ؟
فقال : على بُعْد جيلْ
سألت : وإن متُّ قبلك ؟
قال : أُعزِّي جبال الجليلْ
وأكتبُ : " ليس الجماليُّ إلاّ
بلوغ الملائم " . والآن , لا تَنْسَ : 
إن متُّ قبلك أوصيكَ بالمستحيل !

لم يعتذر أحدٌ لجرحِك ، كُلُّنا قُلْنا
لروما " لم نكن مَعَهُ " وأسْلمناك للجلاّد ،
فاصفح عن خيانتنا الصغيرة ، يا أخانا
في الرضاعة ، لم نكن ندري بما يجري ،
فكُنْ سمحاً رضيّا .

بكينا على عيد أطفالهم ..
ورأينا وجوه الذين سيرمون أطفالنا ,
من نوافذ هذا الفضاء الأخير
مرايا سيصقلها نجمنا .
إلى أين نذهب بعد الحدود الأخيرة ؟
أين تطير العصافير بعد السماء الأخيرة ؟
أين تنام النباتات بعد الهواء الأخير ؟
سنكتب أسماءنا بالبخار الملون بالقرمزي .
سنقطع كف النشيد ليكمله لحمنا
هنا سنموت ,
هنا في الممر الأخير ,
هنا أو هنا سوف يغرس زيتونه دمنا ..

لا شيء يأخذ منك
أندلس الزمان
ولا سمرقند الزمان
إلا خطى النهاوند
تلك غزالة سبقت جنازتها
وسارت
في مهب الأقحوان
يا حب , يا مرضي المريض كفى
كفى !
لا تنس قبرك مرة أخرى على فرسي
ستذبحنا هنا
قيثارتان
قيثارتان ..

في البيت أجلس ، لا سعيدًا لا حزينًا
بين بين . ولا أبالي إن علمت بأنني
حقًا أنا … أو لا أحد !

أمرُّ باسمكِ , لا جيشٌ يحاصرني
ولا بلادٌ .
كأني آخرُ الحرسِ
أو شاعرٌ يتمشّى في هواجسهِ …

الظل .

وأَنا أَنا ، لا شيء آخَرَ ..
لَسْتُ من أَتباع روما الساهرين
على دروب الملحِ . لكنِّي أسَدِّدُ نِسْبَةً
مئويَّةً من ملح خبزي مُرْغَماً ، وأَقول
للتاريخ : زَيِّنْ شاحناتِكَ بالعبيد وبالملوك الصاغرينَ ، ومُرَّ ..
لا أَحَدٌ يقول …
الآن : لا .