Wept

إذا أردت أن تعرف عمق ما أنت فيه، انظر إلى فرحك يوم أمطرت أخيراً في آذار. مطرَة في حجم عقد من العمل السياسي. جرّدوك من كل أسباب الفرح وطمروك بكل دواعي اليأس وحوَّلوك إلى كائن يفرح بمرأى الثلوج وصوت المطر. أليس هذا بلد الجبال والأنهر، من هنا حتى بحر العرب؟ اللعنة على القلّة. درّبوك ودجّنوك على ألا تنتظر شيئاً، فإذا أمطرَت في آذار بدَت الزخّة مهرجاناً ومشهد الزحمة والغرق المعهود بهجة الأيام.
الفرح الجماعي بمطر آذار دليل عفوي على نجاح عملية الترويض. في البداية تضع سلسلة طويلة من المطالب: أريد وطناً عزيزاً. وأريد دولة كريمة. وأريد قانوناً عاماً. وأريد إدارة رسمية عالية وأريد تنمية ومستقبلاً وأمناً وحياةً لائقة، وإلى آخره… وعندما تمضي العمر ولم يتحقق شيء من بداهة الشعوب والأمم، تجد نفسك مهللاً إذا جاد آذار بالغيث إذا الغيث هما.

ذاكرتي تضعف، وأسوأ مافي ضعف الذاكرة اعتقادك أن الآخرين تضعف ذاكرتهم معك، وأنهم ينسون الذي تنساه ويتلاشى من عقولهم كما يتلاشى من عقلك كسرابٍ تقترب إليه ولا تصله. لكن الأمر ليس كذلك، وهو ما يأخذ بيدي بقسوة للجنون.

أنتم مُلهميّ، أنتم من تنيرون دربي بصمت؛ في حين أن غيركم يملئ الدنيا صخباً وضجيجاً بمقدرتهم على تغيير العالم لكنهم لاشيء. ليس من عاداتي التحدث عن الآخرين خصوصاً إن كنتُ في حضرتكم، لكني أعلم ما قد يعتري النفس البشرية من ضعف، وأؤكد على حقيقة أن فنكم كما جمالكم لا يشبهه شيء، وأنكم تملكون الرؤية الواضحة لما ترغبون بخلقه بأعينكم ويداكم في الوقت الذي لا يدري غيركم ماذا يريد وكل ليلة هم يتخبطون في أمر. وإني أحب فيكم هذا التواضع، أنكم تغيرون العالم الكبير وعالمي الطفولي الصغير ولا تعيرون إنتباهاً للأمر لكأنه من ضروريات الحياة السهلة. وإني أنكسر والله من حزنكم؛ حزنكم الذي لا أملك شيئاً حياله سوى محبتي التي أغدقها عليكم بلا حساب.
لكِ القلب حتى تفرحين، ولا حب ولا عشق إلا لك.

عزيزتي، هل تعتقدين أني سأشعر بالرهبة من تهديداتك المبطنة والصريحة أنه مرّ وقتٌ طويل لم أكتب لكِ فيه أو أشارككِ أغنية؟ هل تعتقدين أن الإتصال بي وأنا في أحد الاجتماعات المهمة لتقولين لي "اكتب لي الآن" سيلقي الرعب في فؤادي لأنفض كل مافي يدي وأكتب لكِ؟ أنتِ خاطئة، فأنا لا أخاف منكِ. لا أخاف، والدليل أني أجلس على مكتب زميلي الآن لأكتب لكِ فهو حتى أقرب من مكتبي! لكن صدقيني، لم أكن يوماً مغصوباً على فعل شيء، وعلى وجه الخصوص الكتابة، وعلى وجهٍ أخص الكتابة لكِ.. عنكِ. اعتدت دائماً على فعل الأشياء بمحبة، والكتابة هي مما أفعله بمحبة، والكتابة لكِ وعنكِ هي أكثر ما أفعله بحب، لأنكِ غامرة. ما لا تعرفينه عني، عزيزتي الطفلة المدللة، أني أحب تجميع كلمات من كل اللغات التي أعرفها، العربية والانجليزية والفرنسية والإيطالية، منذ عدة سنين أفعل ذلك، تلك الكلمات الشاعرية التي تستوققني، تلك الكلمات التي لها موسيقى خاصة وأكررها حرفاً حرفاً، إحداها "تغمرني"، أحب هذه الكلمة كثيراً، أبتسم لحظة تمرّ أمامي في كتاب أو في ترجمة فيلم، أشعر حينها كأن ريحاً باردة مرّت في لحظة قيظ، كأنها الغرق في الماء البارد، كأنها اللطف وحنان الأم لوليدها الصغير، كأنها السعادة التي ننغمس فيها، كأنها شعر السياب "وعيناكِ غابتا نخيلٍ ساعة السحر"، كأنها الحب الذي أعرفه معكِ، كأنها جمالكِ وأناقتكِ الفريدة. أنا أحب الكتابة لكِ لأنكِ تغمريني، وأحب اسمك المضاف بقائمة كلماتي الشاعرية.

في كثيرٍ من الأحيان أقول أني لا أحتاج لأحدٍ بقربي، لا أحتاج لأكثر من موسيقى وكتاب لأحيا حياةً سعيدة، لكني أشعر الآن بأن هذه حياة سخيفة التي أعتقدها. أشعر أني مُتعَب، مُرهق. أشعر بالفتور والوهن إلى الحد الذي لا أستطيع أن أحرك فيه يدي لأعلي، بالإعياء للحد الذي أحس بألم الدم يسري في عروقي لأنه ثقيل. لا أريد أن أبدو متذمراً رغم كل الأشياء الجميلة حولي، وأعرف أن هذه فترة اكتئابي السنوية وأن كل شيء سيكون بعدها على ما يرام، لكني لا أرغب بمنع نفسي من قول أني مُتعَب وأن هذه الحياة التي أحياها سخيفة.

فات الأوان، وذلك زمن آخر وشرق آخر. الشرق الخارج علينا الآن، لا مكان فيه للآخر. فلسفته قبور بلا مزارات. كان فيديل كاسترو في ذروة سلطته عندما دعا غبرييل غارسيا ماركيز إلى الاحتفال بعيد ميلاده، في قريته، بيران. قال له، منذ زمن لم أضع باقة من الورد على مدفن والدي، يا غابو. ولكن، يا فيديليتو، أنت الشيوعي المُلحد، أمك الثورة وأبوك لينين. آه، صحيح. ولكن كان لي أم وأب قبلهما، هنا في بيران.

أحب صوت خالد عبدالرحمن، ولا أخجل من إظهار هذا المحبة، في الوقت الذي أصبح الإستماع إليه خدشاً للبرستيج. دائماً الأشياء التي ترافقنا منذ الصغر من الصعب تجاوزها أو نسيانها، قد ننشغل عنها في أمور هذه الدنيا اللامنتهية، لكنها ما أن تخطو أمامنا حتى يتملكنا الحنين. عرفت صوته وأشعاره من قبل أن أعرف أصوات الآخرين وأشعارهم، ليس هناك من فنان يأخذك بكلمات أغانيه أبعد بكثير من صوته وألحانه مثله، كلمات أغانيه بإختصار شيء عسير على الوصف، تلك الكلمات السهلة التي لا تُّقلد. أي شاعر يستطيع كتابة معلقات عن الحب لكن ليس هناك من يستطيع أن يعبّر عنه ببساطة "أنت النظر، كل النظر.. من دونك أنا أعمى بصير". معين الشعراء لا ينضب إن نستهم الحبيبة لكن لا يستطيع أحد أن يقول "أذكريني إذا حبيتي غيري!". كلمات أغانيه التي يكتبها هي تماماً ما نقوله ونحن نتحدث مع أحبابنا أو أصدقائنا، لكن الفرق بين الجميع وبين خالد عبدالرحمن أنه الوحيد الذي بإستطاعته أن يقولها شِعراً. أنا آسف حقاً للذين لا يحبون خالد، لأنه بزعمهم بدوي ولأن الاستماع له منقصة وأن صوته يجلب النعاس، أنا آسف لكل من يقول ذلك لأنهم لا يفهمون شيئاً، لأن صوت خالد عبدالرحمن هو الصوت الحقيقي، الصوت الغير مبهر والبسيط لكنه الراسخ كوشمٍ على جلد. أحب صوت خالد لأنه صوتي.